É dia de Romaria.
Rosa debruça-se na janela ao ritmo do rufar de bombos, tarolas e tambores que entra com o calor do Verão e se espalha pela casa.
No adro da Igreja o granito cinza cobre-se com o brilho do ouro e da prata que saem à rua nos dias de festa.
O cru do linho enfeita-se de bordados e as flores dos tapetes saltam para os algodões neutros que se passeiam vaidosos, pelo adro.
É dia de Romaria.
O arco colorido vê-se ao longe e perto dele, no relvado, as toalhas de pic-nic aos quadrados enchem-se com as merendas dos primeiros romeiros.
As colchas brancas de crochet começam a sair às janelas e varandas das casas dos vizinhos.
O cheiro a mar das sardinhas mistura-se com a canela das farturas e o sândalo da barraca do senhor indiano.
Rosa acena à vizinha da Ucrânia. Desce as escadas, a noite cai e começa o fogo por entre a música latina do DJ e o grupo de cantares da freguesia.
É dia de romaria.
